Portada
Presentación
Bazar de asombros
Hugo Gutiérrez Vega
Bitácora bifronte
Jair Cortés
El tren sobre el cementerio
Lina Kásdagly
Los desprendimientos de María Auxiliadora Álvarez
José María Espinasa
La escritura multicolor
Adriana Cortés Koloffon entrevista con Suzanne Dracius
Colibrí: del sol al corazón
Agustín Escobar Ledesma
Vicente Rojo: la vuelta
al mundo en 80 años
Francisco Serrano
El testamento de
Atahualpa Yupanqui
Rodolfo Alonso
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Columnas:
La Casa Sosegada
Javier Sicilia
Las Rayas de la Cebra
Verónica Murguía
Bemol Sostenido
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Al Vuelo
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Felipe Garrido
Sol de invierno
Para Eduardo Lizalde
El sol de invierno sobre nosotros; el patio que se iba quedando cada vez más abandonado. Yo escuchaba su voz tal vez, acaso, a lo mejor, quizá, en el fondo, a la sombra de fresnos que ya habían perdido las hojas dicho de algún modo, en cierta forma, entonces, y no quise voltear no lo sé, es posible; porque estaba segura de que él no me había visto y tuve miedo de que no nos hemos tocado ni nos conocemos ni hemos estado aquí, si se daba cuenta de que alguien lo estaba oyendo dejaría de leer ni importa a nadie lo que nos suceda; sentí que algo en mí se iba despertando y no somos humanos su voz me iba penetrando como al través de una cortina de agua ni hemos sentido adentro cosa alguna y aunque no siempre las entendiera –murallones calizos y abstrusos de la costa que se miran sin ojos y sin verse– sus palabras estaban hechas para ese lugar, ese día, bajo aquel sol y entonces supe que ni somos nadie ni existimos ni nada. |