En las palabras de los poetas de Guerrero se ciernen los tiempos actuales; en sus poemas pervive la caída: “A cambio de qué el abismo atrae su mirada” y la elevación del que sabe que la apuesta vale la pena: “Así perecedero el tipo se enamora y canta desimantado.” Esta breve muestra es prueba fehaciente de que en Guerrero, como en otros estados de la República en los que privan la violencia, la corrupción y la descomposición social, subyace una vida cultural que vela por el espíritu de la tribu y “se luce como la puerta de un árbol extinto” que quiere perdurar.

Ricardo Venegas

Abro la penumbra
Ángel Carlos Sánchez

Abro la penumbra y busco ruidos tuyos.
He desesperado un poco anoche:
las cosas fueron por algún lado destejiéndose.
Habrás notado mi necesidad de sentirte.
Espero no haber fastidiado tu vuelo.
Ocupar este día no me apura los propósitos
pero la claridad antes oculta apaga los temores:
buen estar, estar contigo.
La razón sombría era
el país imaginario que a veces compartimos:
lo acosan intentando entrometerlo
en negocios de abierta alcantarilla;
anoche dije algo del porqué, del cómo y cuándo.
Una ligereza hablar de cosa tan elemental.
No puedo salir al parque
hasta recorrer gozosamente el final de tu sueño.
Tu aroma tentalea mi somnolencia.

Ángel Carlos Sánchez (Acapulco, 1967). Entre sus libros publicados se encuentran: Huecos necesarios, feta 2000, Luz ultravioleta y Caminar el miedo, Editorial Casa Vieja (2001). Ha impartido distintos talleres en el estado de Guerrero.

Locomociona
Jesús Bartolo

Variaciones
Carlos F. Ortiz

I

Contempla al vacío, pequeño, mira la noche con vértigo,
la tormenta tiene en el ojal un viento rojo
boca de salvaje animal que llora tu belleza.

Un juego donde nadie gana,
espejismo infantil al mediodía.
Mientras se columpian frágiles las horas
en la infinita sonrisa de la tarde.

A cambio de qué el abismo atrae su mirada.

En el columpio del parque se balancea
con el chirridito del metal su infancia,
el motín de hormigas hacen travesuras en sus pies descalzos.
Da lo mismo, canta en voz baja.

B
Antonio Salinas

Sirvo la primera taza de café de la mañana;
cargado para no continuar
incluyéndome en esta pesadilla.
Alguien abre la ventana de enfrente,
una muchacha asoma la cabeza,
trae el cabello alborotado.
Pasada la mitad del alba
descubre la cortina una anciana,
detrás la muchacha detiene el tiempo un segundo,
mi corazón se luce como la puerta de un árbol extinto.

Bajo el signo del cardo
Ulber  Sánchez Ascencio

Estamos en julio y tu sexo se transforma en una
parvada de gaviotas que ignora las distancias.
Jeremías Marquines

Mi abuelo huele el sexo de Raquel,
el olor de los fémures lo atestigua como un canto
subterráneo,
el deseo de tu sexo, la caricia que eyacula.
Mi abuelo sabe de estas cosas por el diablo.
No obstante, en su constricción inmemorial,
el placer es un rechazo cuando Raquel extravía
sus pensamientos más allá de lo extraño.
Tus lágrimas al final de la desnudez, el olor de tu sexo
como un camaleón pastando extrañamente.

El sexo es el equilibrio del mundo, piensas mientras
bebes tu taza de café.
Eres el licor más dulce cuando tus piernas aprietan mi cuerpo.
Tus senos donde descansa mi estrés y mi ocio.
Recorres con tu vista la desnudez de Raquel,
y dibujas una caligrafía extranjera en sus labios.
Trato de no buscarte en una historia contada por el ministerio
público, ni en las hipótesis de mi madre.
Trato de buscar una sola razón que justifique tu fuga.

Vecinos
Brenda Ríos

La pared de mi cabecera es la pared de cabecera de mi vecino. Escucho su televisión y él escucha la mía.
Dormimos cabeza con cabeza, separados apenas por un muro blanco.
Su balcón da a mi balcón.
Nunca lo he visto. La entrada a su departamento es por otra puerta. No sé su rutina.
En las noches la luz se asoma de su recámara.
Nuestras cabezas tan próximas y, unidos por la intermitencia del televisor,
la luz oblicua, la constancia de nuestra proximidad
somos más hermanos que otros,
saber que está aquí al alcance de mi mano (si toco el muro quizá él toque el muro)
por algún motivo hace que la noche siga
con su ritmo aletargado de noticiero
esas voces eléctricas que suplen nuestras invisibles conversaciones
nuestros roces verdaderos
¿a qué más?
somos más amigos que otros:
nos une un espacio en el mundo
y las palabras que no hemos cruzado.

Santifiquemos a la ira
Jorge Manzanilla

–Todo tiene un fin, dijo alguna vez el escarnio.

Llegaron los soldados de la impaciencia,
el agua se turbó de fangos.

No hubo poeta ante el cártel del olvido

XVII
Yelitza Ruíz

Los foráneos anuncian no volver a la ciudad.
Comentan que los trenes no vienen a menudo,
se quejan de la ausencia de puentes,
la pérdida de mapas.
Me quedo en silencio,
¿Cómo decir que he construido una ciudad
sobre la misma?
donde el tren no se aburre
en la rutina de los rieles
y la voz es cicatriz que muerde
sonidos ya difuntos.

I
Zel Cabrera

Reconstruyo el tiempo,
un año entero,
cae tu nombre y la visión
de un par de días de otoño.

7
Citlali Guerrero

Hay un espejo de ceniza
tu hígado está descompuesto
tu tímpano tiene agujeros de dos noches.
Hay un espejo
¿Qué miras atrás de mi sexo
vigilado por un Ángel negro?

Inmóvil estamos ante lo repetido de las cosas
nos despedimos del alba,
de los puertos, de tus ojos.
Ya no fuimos, nadie se ha dado cuenta.