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Bitácora bifronte
Ricardo Venegas
Monólogos compartidos
Francisco Torres Córdova
Borges se copia
Rodolfo Alonso
Tres cuartas partes
José Ángel Leyva
Entre la ficción, el
set y el escenario
Ricardo Yáñez entrevista
con Dulce María González
Imitar e inventar
Vilma Fuentes
Bradbury por siempre
Ricardo Guzmán Wolffer
Crónicas marcianas o un adiós a Bradbury
Marco Antonio Campos
Jorge Ibargüengoitia: una amenidad sin amenazas
Enrique Héctor González
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Felipe Garrido
Un sueño
Voy a contarte un sueño que he soñado muchas veces, muchas noches, todas las noches. Estoy en un jardín, un parque más bien. No sé cómo llegué; no sé si ando de excursión con la escuela, o si fui con la familia, o sola. Eso no es importante. Es inmenso, no tiene fin. Hay prados, árboles, setos de flores, veredas de tierra roja, fuentes con mujeres de piedra. Entonces lo veo; siempre el mismo. Moreno, con el pelo muy negro y los labios como de sangre. Está un poco lejos; si le grito no me oye. Quiero encontrármelo, verlo de cerca; quiero que me abrace; clarito se ve que ha de ser muy buena onda. Veo dónde está y comienzo a seguir uno de los caminos, pero de pronto da vuelta, me lleva para otro lado; o se divide en dos, o termina en una glorieta... Cuando creo que me le acerco, que ya voy a alcanzarlo, algo de eso pasa, y así muchas noches. Eso es lo que sueño. Hasta ayer que yo estaba arriba, en la ventana, viendo llover. Creo que lo vi pasar. |