Mentiras transparentes
FELIPE GARRIDO
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MENTIRAS TRANSPARENTES
Felipe Garrido
DOS PISOS
Dos pisos no es mucho subir. Pero son suficientes. Alguien abre una puerta arriba, en el cuatro, creo, cuando me escucha en la escalera, pero vuelve a cerrar en seguida. No son los pasos que espera. Traigo libros en los brazos, la bata, la bolsa con los quesos, pan, los discos que pasé a recoger, una revista. Para sacar las llaves tengo que dejar todo en el piso. Alguien abre abajo, la puerta que da a la calle. Son Ramón y Berta. A cada rato vienen. Los acompaña una muchacha que no conozco. Tienen que saltar por encima del tiradero que acabo de armar frente a mi puerta. Es chiquita, morena, con ojos bonitos. No entiendo su nombre. Se ríen porque les cuesta trabajo pasar. Arriba vuelven a abrir. Se saludan a gritos. Se oyen los abrazos. Quiero tomarlo todo como lo traía, pero no puedo. Tengo que salir de nuevo por la revista y los discos. Dentro está oscuro. Basta el resplandor de la calle. Veo el teléfono. No tengo dudas. Hoy no va a sonar.
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