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Directora General: CARMEN LIRA SAADE |
PortadaPresentaciónBazar de asombrosUna certeza, dos dudas y una carta inconclusa
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MENTIRAS TRANSPARENTESFelipe GarridoLLUVIAOigo que llueve afuera. No puedo verlas, pero sé que las nubes han llegado del noreste; ésas son las que vienen cargadas, las nubes aguaceras. Sé que han asomado sus perfiles de sombra por encima de los cerros, y un instante después están ya sobre el valle, callándolo todo con el macizo redoblar del chaparrón. Los cerros abruptos, inesperados, de seguro ya cubiertos de espesura. Porque así es siempre, año con año: apenas caen las primeras aguas, los cortes prodigiosos de las rocas, ocres y grises durante el largo estiaje, explotan en verdes. No puedo verlos, pero sé muy bien cómo iluminan los relámpagos la confusión de las nubes. Oigo restallar los truenos y desde aquí sigo sus ecos, que van rebotando en las peñas. Luego la lluvia se vuelve mansa, tierna, suave; es una caricia. Luego va penetrando la tierra, se siente cómo la va poseyendo. Luego va llegando hasta aquí, donde cada año la espero. Poco a poco vuelve a calarme, me va desintegrando. |