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TITULO
Desde la bahía neozelandesa (donde bebo una cerveza en la compañía de nadie) veo, de pronto, mis treinta años. Los veo detenidos en la bahía, en mangas de camisa, rodeados de gaviotas, con el agua mojándoles los dedos de los pies. Mis treinta años desde esta orilla del mar Pacífico, mirando aquella otra bahía del fondo, allá a miles de kilómetros de distancia, donde ahora mismo también está ese niño que fui mirando sus ocho años, con la espalda embadurnada de arena y el agua mojándole –a sus ocho años- los dedos de los pies. El niño de allá –más allá de esa isla que divide una estación de otra y más acá de esos vuelos que traen olores de mujer- me mira un instante, levanta una mano (una mano que es de sol o cicatrices) y me dice adiós como aquel que cierra las ventanas de su casa definitivamente.
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