En la búsqueda de cosas sublimes escalé las fangosas colinas detrás del pueblo donde los árboles se amotinan de acuerdo a sus propias leyes y

uno puede

observar tantas formas de verde móvil… abajo, arriba, alrededor, a través, desde atrás, más alto, abanicando, condensando, saqueado, con mirada vacía, como

recorrer una

celda, como un basurero de grandes objetos, degradados, absorbidos, hoja por hoja, océano furioso, ato de ortiga, sin segar, recién sacada de los charos.

clara como Babel,

¡qué torre! desparramada en el corazón, verde en el verdadero sentido, devastada por dardos, altiva, guardando los secretos de su propio escalar,

más certera que un tiro, más lóbrega que Milton e incluso que su rey de terrores, ídolo en sus partes oscuras, como acuñar una palabra que signifique tormenta (de amor) o

líneas sinuosas

(arquitectónicas), despreciada, limpia, con fosas nasales llameantes, no un sirviente, no veloz, veloz.

Poema de la autora canadiense Anne Carson, publicado en el libro Decreación, traducido por Jeannette L. Clariond. Se publica en La Jornada con permiso de Vaso Roto Ediciones.