La tenue luz de las
palabras
débilmente se debate
con las sombras

No alcanza a rozar los
muros
ni a penetrar en la tiniebla
sin límites del tiempo

Por el papel avanza
mas no logra abrirse paso
más allá de su reino de
sonido

Sentido intermitente
restringido al breve
ámbito
de sus oscilaciones

La página escrita
en su blanda trama
de hollín y desamparo

Termina al alba
su duelo con la noche
la astuta tejedora

De su terca vigilia
de su clara batalla
con la sombra sólo queda

La ceniza
de esa luz vencida
la memoria de su vana
proeza

Como un pálido aviso
del mundo de los vivos
al mundo de los que van a
vivir