Mentiras transparentes FELIPE GARRIDO Columnas: A Lápiz ENRIQUE LÓPEZ AGUILAR Las Rayas de la Cebra VERÓNICA MURGUíA Mujeres Insumisas ANGÉLICA ABELLEYRA Cinexcusas LUIS TOVAR Teatro NOÉ MORALES MUÑOZ Jornada de Poesía JUAN DOMINGO ARGÜELLES Directorio Núm. anteriores [email protected] | | MENTIRAS TRANSPARENTES Felipe Garrido TARDES PARA VICTOR SANDOVAL Cada día te pareces más a tu padre. Los mismos labios sin sangre, la misma nuca, el mismo gesto para encender los cigarros, las mismas arrugas en la frente. Pasaba, pasas las tardes sentado en la plaza. Gritos de niños, parejas, un vendedor de paletas, pájaros que vuelven gritando a los árboles oscuros. Un busto de piedra, un puesto de aguas frescas en el quiosco y un fresno renegrido, hendido por el rayo, brotes en la punta. Tardes y plaza ardiendo, dorándose, inflamándose en pasiones apagadas. Mochila al hombro, suéteres atados a la cintura, carcajadas. Hora de ir al café. Ahí estaba tu padre llamándote, estás llamándolo, con su piel, con tu piel que se fue, que se va haciendo piedra. Su oscuro, tu oscuro mundo de cada tarde. Una camioneta, una ráfaga de música estridente. Brisa y luna, un filito curvo apenas. Ahí rumiaba, ahí tascas tus sueños: dejar la plaza, dorada en el otoño. Sabía, sabes que hace falta escapar o quedarse para siempre. |