La poesía indígena contemporánea, como toda tradición de una lengua y una visión del mundo, transmite los mitos, los recrea, y a la par habla de su realidad y su momento. Y la actualidad indígena en México está llena de dolor, y de la decisión colectiva de cambiar las cosas. Sin nada que ver con la "poesía social", pero sí con la vida de los pueblos tal cual es, algunos autores están creando belleza con un valor testimonial agregado. Lograrlo ha sido siempre una de las metas más altas del arte.

Juana Karen Peñate (Tumbalá, Chiapas, 1977), poeta de lengua ch'ol, da vida a la xch'olo'b (palabra ch'ol) en un contexto de violencia paramilitar causada por algunos de sus propios hermanos de pueblo, envenenados por doctrinas contrainsurgentes según el Manual de guerra irregular del Pentágono. En años de rebelión, guerra y resistencia, su escritura alude directamente a su experiencia como x-ixik (mujer), "aroma de la montaña", que vive y conoce los exilios de su pueblo, en el norte de Chiapas: "Lejos, como el corazón intacto del silencio,/marchita como la espuma de la ausencia".

Los ch'oles y choleros, arrinconados por la Colonia en una región montañosa del norte de Chiapas, y perseguidos ahora por la violencia y la pobreza, caminan nuevamente la selva de sus antepasados, llamada Lacandona, de donde a su vez, el poder quiere expulsarlos como lo hicieron Pedro de Alvarado y sus adláteres posteriores.

El orgullo del pueblo maya, que reside y pervive en su palabra, anda tan a gusto en los poemas de Juana Karen Peñate como podrán comprobar a continuación nuestros lectores. Ha sido traductora de leyes y documentos, y profesora bilingüe. Actualmente estudia psicología social. Su escritura se dio a conocer en el libro colectivo Palabra conjurada (San Cristóbal de las Casas, 2001). Acaba de publicar el poemario Mi nombre ya no es silencio (Coneculta, Biblioteca Popular de Chiapas, Tuxtla Gutiérrez, 2002).
 
 

CHACHAK WOLI ipäs lack'ujuña' ja'al yik'oty tyuñija'bä ch'ich' woli isubo' jiñi ijik'bä chäloñi'b, jiñi xtyaty muty ma'añix woli ikäy iñ säk'ajel, yoñeljach joñtyolbä bätye'el.   Tyi jujump'ej xämbal woli ijilel majlel tyijiñäyel, itsäñälel matye'el bäbäk'eñjax tsa'tyijli.   Jiñi säsäkba ñichtye' ambä tyi pam otyoty, chämeñix, ma'añix ibäk'tyal machbä añix iña'tyibal wiñiko'b tsa' ityik'la, xty'año'b muk'bä ibibesañoñ ity'añ klumal xty'año'b.   Weñlel tyi ityojlel p'ump'umlel, lum yik'oty machbä lumik, k'ajk yik'oty ik'yoch'äyel, klumal añ tyi letyo.

LA LUNA alumbra rojiza, lluvias y granizos de sangre anuncian la negra primavera, los gallos no cantan al amanecer, gimen bestias rabiosas.   La paz se desmembra en cada paso, el frío de la selva aparece lejanamente extraño.   Las blancas flores del portal, células marchitas y sin átomos, atrapadas por nombres cobardes, ch'oles que manchan el lenguaje del pueblo ch'ol:   Riqueza contra pobreza, la tierra y la no tierra, la luz y la no luz. Mi pueblo vive en guerra.